tengo entre manos un pequeño proyecto creativo que me está dando bastante que pensar precisamente porque trato de no someterlo al juicio de la razón sino de llevarlo a cabo. es un buen trabajo, creo. supone una marca en el camino, una forma de despedirme de una parte de mi vida. es, para decirlo rápido y quizá mal, una forma de besarme el culo, darme una palmadita en la espalda y obligarme a vivir el presente por sí mismo y no como una sombra perpetuamente comparada a un pasado mejor. claro está que aunque lo consiga, no lo lograré…

así dicho, parece que este acto de escritura tiene solo una función catártica privada pero resulta que no -y ahí es donde la explicación anterior se va a pique- porque, aunque no lo quiero procesar mucho, lo que escribo está pensado para ser leído por más ojos que los míos y eso debo tenerlo en cuenta. así que la catársis y el ego van de la mano en esta recolección de palabras.

el problema está en que cuando sabes que darás a leer el resultado de tu trabajo a otras personas te empiezas a preguntar por las expectativas de esa gente… y ahí está lo malo. así que yo he llegado hasta aquí sin preguntarme casi nada sobre quiénes leerán mis palabras. pero ahora, a medida que el trabajo avanza y que la estructura de lo que quiero contar ya está, a grandes rasgos, presente en mi cabeza, ahora llega el momento de pensar en serio: ¿quién coño, más allá de Marcos -lector incondicional de toda mi iliteratura – va a seguirme en mis saltos narrativos y tragarse con gusto mis secreciones mentales ?.

la respuesta llegó a mí hace un par de horas en una pequeña plazuela del barrio: tengo que saber que alguien me leerá, y que lo que yo escriba debe ser comprensible en su mayor parte por una mente ajena a mis recuerdos -puesto que lo que escribo está anclado a mis vivencias personales- pero entidades como «mi lector ideal» o mi público target… eso no importa.

el relato/novela/lo que sea que estoy perpetrando este verano será leido por cuatro, veinte o cien personas, eso da igual, en estos momentos lo único importante es que lo que yo cuente tenga garra y logre apasionar a quien lo lea, empezando por mí mismo. así que, bien pensado, sí que esxite un lector ideal, y ese soy yo, pero sin mis recuerdos. estoy escribiendo para mí mismo, o alguien parecido con mis fílias y mis fobias, con mis aficiones y mis conocimientos.

ahora la pregunta es: ¿hay muchos como yo por ahí fuera? o ¿hay muchas personas a las que les pueda interesar leer sobre el ímpetu que me sacudió de lado a lado de dos océanos?. quién sabe, pero yo tengo mi pequeña respuesta a mi gran pregunta y, aunque quizá sea errónea, me permite funcionar y escribir cada día una serie de páginas que me gustan.

tecleo esto con una sonrisa en la cara, así que eso debe ser suficiente.